Здравствуй, мое дорогое идиотическое настроение! Я пишу тебе впервые и возможно ты никогда не прочтешь мое скромное послание, ибо тебе все равно. Что же заставляет тебя есть бутерброд с колбасой, запивая морковным соком, полчетвертого утра или ночи, хотя все же утра, судя по встрепенувшейся канарейке. Отчего тебе не сидится и ты идешь гулять вечером, придумывая себе новый маршрут к давно изведанному месту. Какого черта тебе столь лениво делать дела и столь сладко зевать вокруг. Вчеравечером сидели пили чай, летняя веранда при кафе, кстати волшебное, да, абсолютно волшебное слово "веранда". Официант опрокинул на барышню напротив стакан с напитком, извинился, откланялся, тут же барышня уронила все вилки и ножи, взвизгнула "ох уж эта жара!" и сделала виноватое перед собой же лицо. Жара. Есть ли оправдание в этом слове... Я люблю жару, жара возможно любит меня. Я по прежнему умудряюсь замерзнуть, сплю под одеялом, так теплее, я скидываю его с себя, оставляя его частями. Мне бы хотелось просыпаться от звука газонокосилки, запаха свежескошенной травы, пить чай вприкуску с печеньем "Юбилейное земляничное" на веранде собственного дома. Вокруг росли бы недоспелые сливы, крыжовник и редис. Господи, ну почему прям сейчас так хочется редис, макать палец в соль, потом на редис и кусочек черного поджаренного над огнем хлеба. А я сижу тут, отвечаю на письма и кажется медленно засыпаю обратно. И вот мне чудится, что я где-то не там, что где-то я вовсе не я, что что-то где-то не так, не то да и вовсе незачем. Но по сути все равно, ибо тебе, мое идиотическое настроение, это все неважно...