Прощаюсь с осенью в который раз. Она мне говорит: "Я больше не вернусь...". И вновь я ощущаю без прикрас Утраты этой раздирающую грусть. Пылает она бурною истомой, Поразбросав вокруг клочки одежд своих. В глазах — укор весне грядущей, новой, Желание продлить последний миг. А я стою, безропотно стеная, Взираю, онемев совсем в последний час, И не пойму, подруга золотая, КТО умирает в это миг из нас... Викторов Сергей Петрович