Никто не шутит с природой - дело дрянь, и лету конец. И только, споря с погодой, Поёт какой-то глупый скворец. Друзья давно отсвистели И, улетая, звали с собой: А завтра грянут метели, Кому ты будешь нужен зимой? А он, чудак, не мог понять никак, Куда улетать? Зачем его куда-то зовут, Если здесь его дом, его песни, его родина тут? И кому весною его трель нужна, Ежели весна и без того весна? И кто сказал, что песням зимой конец? Совсем не конец... Что за глупый скворец, что за глупый скворец, Что за глупый скворец...